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EPÍLOGO

2012-02-24T06:48:00.002-08:00

Rasgo los matices que envuelven cada acto. En cada palabra hay una sombra, en cada mirada un puente o un abismo, en una mano la tibia respuesta o ese calor decoroso que da saberse el uno al otro.
Busco en los silencios el vértice perfecto, en la luz la herida sin tacha, el filo caliente de un cuchillo, el dolor suave de la ausencia y el murmullo del aire al sentirse vivo.
Hay en el viento restos de nosotros, de otros, de todos lo que a veces te dejan emociones que nunca conociste o que nunca esperabas a esas horas invadiendo tu cuerpo o deshojando en tu cabeza todas las preguntas.
Llueve y cada gota culmina un viaje, se hace en tu piel un suspiro frío y sucumbe dormida, exhausta, aunque sea sólo eso, el resto mínimo de una nube.
Fuera de mí, en el mundo que me rodea a pocos metros, la vida me da tanto para elegir que ya, en ese proceso de desgaste que es el amanecer, debo sentirme lo suficientemente receptivo para no sólo escuchar lo que dentro se ha hecho huella o solamente el sedimento de un nueva decepción…Cada día me reserva una tarde expuesta al agotado sentimiento de la desaparición y al renacer constante del milagro de la noche, la umbría penetrando hasta el tuétano de cada uno de nosotros, cuando el universo nos coloca enfrente de un montón de pequeñas cosas llenas de preguntas y silencios.

FERNANDO SARRÍA

El prólogo de Ángel Guinda

2012-02-13T21:20:00.000-08:00

PRÓLOGO

Ansiedad de la melancolía
Hay un modo de ser poeta como ser centinela: un estar de guardia
permanente, aunque sereno, a la espera de que la semilla de lo
poetizable encuentre el momento propicio para la siembra y la coyuntura
favorable para la sazón de convertirse en fruto. Y otra manera
de serlo cuya alegoría es el cazador, el impaciente espíritu que
persigue la presa -el poema- para dar permanencia a los momentos
vividos, agazapados ya en el tiempo. Fernando Sarría pertenece
a esta segunda estirpe del poetizar.
Uno de los puntos de mi Poética (Arquitextura) propone “Escribir
como se vive. Escribir como se es”. José Luis Sampedro eligió
como título para sus memorias el axioma Escribir es vivir.
Fernando Sarría escribe porque vive, naturalmente; pero,
sobre todo, escribe para vivir más, para seguir viviendo, para no
morir.
Fernando Sarría escribe para encantarse, para protegerse de la
realidad, parapetado en una atmósfera hechizada como exorcismo;
porque lo escrito, aunque vivido, es ya una realidad otra, mejor.
En este libro, Las horas, la poesía es acción, descarga, reacción
del pensamiento que siente, de la memoria que lucha contra la
desolación. Es también un trance agónico, un tremendo combate
por acelerar la llegada de lo que se desea, un dique para evitar que
lo alcanzado se vaya.
Poesía sensorial, arrojada como un vómito de impulsos arrebatados.
Poesía eléctrica, magnética, respiración, bandera de náufrago,
crónica y transcripción de cada íntimo existir concreto
como si fuera el último de toda una existencia.
Cántico corporal de lo efímero: lo inefable de cada nuevo encuentro
como una presencia, un descubrimiento o una aparición;
el amor, la belleza, el placer, lo posible.
La inmediatez temática y la claridad de forma no privan a
esta poesía de destilar, con cuentagotas, perlas metafóricas: “luciérnagas
en la penumbra eran sus dedos”, símiles sorprendentes:
“las islas son como tu espalda” o audaces sinestesias: “el sabor azulado
de tu boca”.
El mejor libro hasta hoy de este poeta irreductible.

Ángel GUINDA
(Madrid, Primavera del 15 M)

De la presentación de María Ángeles Naval

2012-02-11T08:54:00.000-08:00

Las horas habla de lo que va quedando del mundo y del amor conforme pasan las horas, los días y finalmente los años. El libro está estructurado en tres partes precedidas por un prólogo de Ángel Guinda y clausuradas por un epílogo del autor. Estas partes son: Las horas tempranas (inauguradas por una cita de Borges); Las horas de la tarde (que preside José Luis Cano); y las horas de la noche (abiertas por un poema que habla del fuego de la destrucción y el abandono del creacionista Vicente Huidobro).
(…)
El cuerpo sobre el que se proyecta el deseo y la sed en el amanecer acaban convirtiéndose en el tiempo mismo. El tiempo ocupa un espacio, un espacio de carne, un cuerpo, un cuerpo compañero y un cuerpo que se ofrece para el amor. El tiempo es el cuerpo y el cuerpo es para el amor.

La calculada estructura del libro de Fernando Sarría, que concede el protagonismo a las horas y no a las edades de la vida, modifica el sentido último de estas imágenes de vida y tiempo, de fuego de amor y de ceniza al final de la juventud. En este libro se nos habla del tiempo de la vida, claro, pero la peculiaridad es el aire cíclico que le confieren las horas. De manera que las horas de la noche no son la sanción definitiva del tiempo, no constituyen un punto definitivo de llegada y conclusión, no son el final del viaje. Son simplemente las horas de la noche, simples horas sin luz a las que sucederá la luz del amanecer, la luz del mundo y del deseo del mundo.

María Ángeles Naval

(muchas gracias)

La presentación de Miguel Mena

2012-01-29T02:48:00.001-08:00

LAS HORAS

-Hace tres años por estas fechas entrevisté a Fernando Sarría con motivo de un premio literario y me comentó que leía el Diccionario de la Real Academia, letra por letra, en riguroso orden alfabético….. como esto sucedió cuando publicó El Alhaquín, me pregunto si la publicación de Las Horas significa que ya ha llegado a la H

-A mí aquello me pareció admirable; en absoluto una locura, porque después de todo yo me he leído la guía de teléfonos de la provincia de Zaragoza buscando calles con nombres originales…. Así encontré la calle de la Ilusión, en Fayón, y la calle Ingenio, en Herrera de los Navarros….. Dos calles a la medida de Fernando: tiene una indudable ilusión por la tarea de escribir (desbordante ilusión) y tiene suficiente ingenio para combinar las palabras de forma armoniosa, con ritmo poético, con una musicalidad propia, que a mi modesto entender es lo fundamental para escribir poesía

-Yo tengo una pequeña obsesión con las palabras: me fijo en que casi todas ellas, excluyendo los monosílabos, esconden dentro otras palabras con las que jugar. Veamos un ejemplo práctico: nuestro autor se llama FERNANDO SARRÍA. Tiene un nombre de ocho letras y un apellido de seis… si cortásemos ambos justo por la mitad, con un buen hachazo, nos quedarían dos verbos: ANDO, RÍA

…dos verbos tan importantes como Andar y Reír combinados en su nombre

..¿Tiene esto algo que ver con su poesía? Puede que no mucho con los poemas de este libro, pero quizá sí con la personalidad del autor

-ANDO: es un hombre que camina, que avanza, que anda detrás de sus sueños, de sus objetivos literarios (desde que le conocí, me asombró su entrega absoluta a la poesía….da la impresión de que siempre está maquinando un poema)

-RÍA: por lo poco que le conozco, es un hombre de aspecto risueño… mucho más risueño y alegre de lo que solemos imaginar a un poeta (vamos, que para nada ofrece la imagen de un ser atormentado)

-También he de reconocer que no son esos dos verbos los que me transmite el conjunto de esta obra.

…Más que andar, creo que a “Las horas” le cuadra el verbo “contemplar”. El poeta contempla la vida, la belleza de los diferentes instantes del día, contempla las luces y las sombras, contempla el amor, contempla el erotismo

…Y más que reír, el libro va de emocionar, de conmoverse, de estremecerse…de encontrar el lenguaje preciso para mover la fibra sensible

-No sé si Fernando sigue leyendo el diccionario. Yo todavía releo de vez en cuando la guía de teléfonos. El otro día, sin más lejos, la repasé para ver cuántos Sarrías había en Ejea de los Caballeros y en qué calles viven. Conté 10.

…..enumerando donde viven algunos de ellos, casi nos sale un poema sobre el autor y su tierra aragonesa:

…hay un Sarría que vive en Libertad

….hay un Sarría que vive en Independencia

….hay un Sarría que vive en Teruel

….hay un Sarría que vive en Zaragoza

… y la calle más me gustó de todos ellos es la Calle Oliva Baja… (la oliva puede ser un fruto o el nombre de una persona, y baja puede ser una condición física o la acción del verbo bajar…..también “calle” puede ser un vía urbana o puede ser el imperativo del verbo callar)

…Ya me callo… soy de los que piensan que la poesía no hay que explicarla mucho, que hay que leerla, disfrutarla en la intimidad y tomar lo mejor que nos ofrece, que es un instante de belleza.

Miguel Mena

(muchas gracias)

Fotos de la presentación

2012-01-28T02:37:00.000-08:00

Diversas fotos del día 19 de mi amigo José Antonio Melendo

Proximo 19 de enero

2012-01-17T20:05:00.000-08:00

Tras la presentación en Ámbito Cultural de los poemarios de Miguel Ángel Yusta, Rafael Luna y Beatriz Giovanna Ramírez junto con Francisco J. Picón y yo mismo, leeremos poemas en el Interferencias Bar y será un placer que cuantos amigos quieran y puedan venir a escucharnos.

Cerré los ojos...

2012-01-08T01:49:00.000-08:00

Cerré los ojos mientras tu boca recorría los alrededores de la dicha.

Líbrame de este viaje por la oscuridad de Europa.
Tráeme cerca del Sena,
quiero volver a desembarcar de un tren del sur
y andar por las calles donde las hojas del otoño nos esperan.
Hay un alarde de viento que viene con la lluvia,
esa tormenta bajo la que somos un aguacero de dudas y preguntas.
La rue des Rossiers hierve en el vacío de tu nombre,
aquellos pasos nuestros retuvieron un eco de besos y caricias.
Arde todavía el verano,
la soledad se ha dejado media vida arrimada a la mía.
Sueño entregado a escuchar tu respiración recorriendo mi cuerpo.
Cada gota de sudor se hace de los dos,
se disuelve en la piel,
cubre de semillas cada poro del otro.
Ven de nuevo y que tus labios se pronuncien en amapolas,
me reconozco en tus uñas y en el sabio desafío de tu lucha…
Hoy, como todos los días,
mi ejército desperdigado y confuso ha sucumbido a tu boca.

La portada...

2012-01-01T14:20:00.000-08:00

Yo anduve por Venecia cuando tú la soñabas

2011-12-28T09:34:00.000-08:00

Yo anduve por Venecia cuando tú la soñabas
y sentías lejano el dolor de la ausencia.
En las encrucijadas,
quedaron mis pasos, esperándote
tras las viejas canciones
y espiando la mirada inquietante de un nuevo silencio
que iba creciendo como la mansedumbre de los gatos.
Pisé el mármol blanco desgastado y húmedo,
contra las olas de los que partían
se mojaban sin piedad mis zapatos,
y debajo de los oscuros porches de las tiendas del vidrio,
o en cualquier plaza tranquila con sabor de amaranto,
ardía, en el aire del verano,
el sendero abierto por un violín estremecido.

Fotografía de Mónica Bellucci en la película de Philippe Garrel

Después de ti, tu boca,

2011-12-14T13:38:00.000-08:00

Después de ti, tu boca,
ese paréntesis cálido de cruces sin destino
donde me dejó el olvido.
Un vocablo quedó entre tus labios,
un anuncio de fuego, la llama sin recuerdo,
la lluvia impertérrita que siempre se pronuncia a todos.
Nunca fue tu falda un mundo de imposibles para mis manos,
ni tus muslos desnudos y blancos
una vuelta más a Cartago y a la derrota.
Crucé la senda oscura de la noche como tantos,
y dormí junto a ti, encimado a tu vientre,
sin saber de los días hasta la media tarde.
Ahora ya sé - los años no perdonan -
todas las ciencias exactas que ocultaba tu piel.
Sé del color aceituna de tus ojos
cuando mirando a lo lejos buscaban siempre otro peligro,
de la densidad del vaho que dejabas
cuando acercándote a mí
me citabas con un nombre ficticio.
Sé cuanto tuve de ti, lo que llegué a perder
mientras iba y venía por la vida
tras un hilo caliente nacido de tu boca.

Foto de Mario Sorrenti de Kate Mosse

Un ángel dormido

2011-11-28T10:00:00.000-08:00

Un ángel dormido abrigaba entre sus manos el miedo.
Te oí respirar tan cerca de mí que en sueños me estremecías.
Sobre el río se difuminaba el viaje nocturno de la luna,
la estela se derrumbaba certera
como losas de piedra entre las aguas.
Te oía respirar, es indefinible la sensación que me abarcaba.
Sin remedio, la cama se hundía bajo un montículo de arena
cercada por el océano.
Abracé el lado de tu cuerpo que a centímetros de mí sostenía la luz.
Tu vientre guardaba todavía el color oscuro de mi deseo,
rozando sin prisas la diáfana verdad mis dedos temblaban.
Nunca he sido más valiente ante la soledad.

Abro la ventana y entra la brisa

2011-11-15T13:52:00.000-08:00

Abro la ventana y entra la brisa.
Sin nombre apenas que darte
poseo ahora el rescoldo de la lumbre nocturna
y esta hora ausente de nosotros,
cuando tú duermes y yo oteo el mar.
Las islas son como tu espalda,
se ven en la bruma del horizonte,
y sé que guardan siempre los pájaros y el frío de la mañana,
mientras que a ti, a centímetros de mis dedos,
respirando en silencio,
te cubren una lejanía de sábanas
y todos los pretéritos viajes
que hicimos en la noche.
Guardo este instante.
Lo grabo como he hecho otras veces.
Ya eres igual en mi memoria
que algunas cosas hermosas que me habitan:
el friso del Partenón en el Museo Británico,
el puente de Alejandro III en París sobre el Sena,
el jardín de Csepel rodeado por el Danubio,
el templo de Júpiter en Paestum…
Eubea en medio del Egeo.

Será la portada???

2011-11-13T02:11:00.000-08:00

2011-11-02T12:51:00.000-07:00

Proximamente...